O fracasso das paixões

Sabes, num sentido metafísico, a vida é um fracasso. Crescemos com ambições desmedidas, objectivos tão sublimes quanto irrealistas e aos poucos confirmamos que tudo não passa de imposturas. Uma comédia que nos vai desgastando em sonhos irrealizáveis, em acrobacias e reviravoltas que mais não geram senão inúteis retornos. E a nossa própria vida é tão insignificante em termos cósmicos que o seu eclipse não causa qualquer mossa ao equilíbrio universal…

O mesmo se passa com as paixões. Vivê-las é condená-las à morte. Filtradas pelo dia-a-dia, banalizadas pela vida corrente, corrompem-se e a derrocada é semelhante a baralhos de cartas. A paixão não aguenta a vida. Sustenta-se no sonho, na distância, no mistério criado pela ausência do outro.

A paixão não aguenta a nudez. Desnudos perante o outro, revelamos as mazelas, as imperfeições, as fragilidades, as desculpas, as falhas. Nós apenas saboreamos os outros ajustados pelos nossos olhos, pelos nossos desejos, pelos nossos delírios.

Naturalmente, poderemos adiar a morte, tal como adiar o colapso da paixão. Diminuindo os riscos viveremos mais, tal como conservar as paixões no campo do sonho-sonhado, inclusas em sótãos misteriosos, permitirá a sua sobrevivência. Mas o medo da morte e ausência do risco não impedirá a própria vida? E conservar uma paixão num limbo inacessível e viver na sua sombra, na sua vacuidade, não será também uma traição a ela mesma? Para quê se, no final, restará a melancolia do que ficou por viver? Não será, então, preferível esgotá-la na correnteza do tempo?

Não sei. Também compreendo o teu ponto de vista…