a caminhada

Vou indo para baixo, procuro a sombra fresca das árvores, mas não sei para onde vou. Não ouço os passos mas consigo ouvir-me baixinho. O funcionamento contínuo do pensamento, como um rádio barulhento, é muito cansativo. Gostava apenas de olhar a luz e as cores, sentir o vento, e continuar a andar, mas sem ter de fazer comentários. Distraído, a voz continua a sussurar. Passado, presente, juízos sobre gente que passa, o que aconteceu hoje, ontem, há vinte anos, tudo se mistura como se os encadeamentos se sucedessem por alçapões invisíveis que se vão abrindo e fechando, enquanto caminho. Não há paciência para tantos juízos, tantas apreciações estéticas, tantos pormenores mesquinhos de quem se atravessa nesta caminhada! Não sinto os passos sinto-me a mim que ando.

Canso-me menos quando falo com outros. Esqueço-me de quem sou, aquele ser chato que tem sempre algo para dizer. Que pensa. Ficaria louco se apenas me ouvisse a mim mesmo, sem paragens, sem bloqueios durante a eternidade. Quando os outros falam e sorriem, sinto o prazer de estar sem nada ter para dizer. Afinal, o inferno não são os outros. O inferno está dentro de nós, escondido, envergonhado, com labaredas que nos transtornam. O inferno é aturarmo-nos, escutar aquela voz que se parece connosco, que nos massacra com pormenores e curiosidades que identificamos como fazendo parte da nossa história.

Quase por acaso, entro no velório do vizinho que morreu depressa, como se não quisesse saber a razão. Um dia apenas bastou para que sucumbisse, sem haver histórias de doença no seu curriculum. Após dar os sentimentos à família, em frente à urna, num cenário quebrado por entradas e saídas de pessoas desconhecidas, não me apetecia ouvir-me, naquele discurso monótono e deprimente de quem entrou, de quem saiu, sobre a sua tristeza ou apenas a vontade de olhar a face do morto. Sempre naquele questionamento existencialista sobre a valência da vida e da morte sem qualquer mensagem prévia. E encostei-me a uma conversa de duas senhoras de idade. Uma delas comentava,

- Incrível, apenas com cinquenta anos e morreu. Morreu de quê?
- Dizem que foi a doença dos ratos. Mas não há certezas.
- Então, e tu tiraste as cataratas?
- As cataratas? – pergunta a outra surpreendida. – Tenho é um diploma.
- Um diploma? Não percebo. Responde a vizinha.
-Eu fui fazer apenas um exame aos olhos.
-Ah! ….

Não percebi mas saí de mim. Vagueei pelos outros tanto tempo que até me tinha esquecido qual a razão de estar ali no meio de tanta gente desconhecida. Depois lembrei-me.