Ignoro quem seja sem silêncio e não saberia combater a sucessão dos dias sem o conforto da solidão. Talvez seja mais habitual procurar-se o ruído pelo temor das emoções enredadas que jogam às escondidas na mente, mas eu, pelo contrário, receio ficar para sempre indissociável dos outros, sem tempo para ruminar alimentos ingeridos à pressa. Em abono da verdade, a minha vida foi pródiga em retiros forçados, demasiadas horas ouvindo pensamentos próprios para agora suportar a confusão que gira à minha volta. Contas feitas, ainda não tenho a certeza se o percurso e o que restou de mim foi fruto do hábito ou de uma necessidade da minha natureza. João, o meu marido, ao invés, não consegue uma quietude sem envolvimento exterior. Precisa bulir continuamente, uma agitação vazia de qualquer finalidade, como se a pausa o obrigasse a reencontrar maus pensamentos. Talvez sofra o terror do prisioneiro, uma angústia pela constante atenção sobre si mesmo, mais do que a perda do que ficou fora dos muros. A verdadeira tortura é a alucinação provocada por demónios residentes, a eminência de enlouquecer por tantas palavras ditas sem eco.
Rodopia, com graciosidade repete a pirueta de grau dificuldade superior, volteia sobre si mesmo com os olhos pregados no céu, desliza suavemente a perna esquerda para trás enquanto o joelho direito escorre pelo chão como uma carícia. A cabeça no enfiamento perfeito da perna, olhar vazio preso a miragens, belas pela expressão de êxtase. A música termina em acordes tonais, harmoniosos, como se todo o cenário tendesse para um final perfeito de coerência. As palmas soam com violência, ruidosas e fortes num entusiasmo comovente, volta, volta para o público que serve de bandeja sorrisos a quem o emociona. Acho bem que espremas a sua generosidade, enquanto eu me escondo por trás das cortinas vermelhas e ouço aplausos cada vez mais histéricos perante as tuas reaparições. E dão-te flores, tratam-te como vedeta, a estrela mais cintilante do mundo do espectáculo. Estou tão orgulhosa que as lágrimas correm-me pela face, tão silenciosas que só dou conta delas porque humedecem os lábios frios. Eu espero-te aqui. Não me quero exibir apesar de desejares que me associe à festa. Prefiro o recato. Agora ouvem-se portas abrir-se, os convidados em fila esperam vez para se retirarem. Pela hora avançada e apaziguados pela piruetas dos artistas o sono chegará rápido e não terão que se aturar muito tempo. O que é essencial é que não haja tempo morto. Como aguentar a vida sem a exposição de tantos que falam sem cessar, sem dar espaço de confidência àqueles que se fecham a vida inteira em salas de espectáculo?
Sofres com frequência de insónia e angustias-te quando não tens um livro que te entusiasme ou um bom filme na televisão. Contar caprinos é a solução banal mas sem resultados palpáveis, a medicina encontrou alternativas em químicos e a sociedade inventou uma televisão de sucessão contínua e bares que encerram já de madrugada. Mas o problema é demasiado grave para milhões de seres despertos e não há lugares vagos em instituições psiquiátricas. A insónia é uma ratoeira bem disfarçada. Se os dias passam rápidos pelas tarefas sucessivas a desempenhar, as noites são cruéis na sua passada lenta. Nesse desenrolar os pensamentos mortais, questionamentos insanáveis, a dor da presença própria, contínua até ao absurdo. Uma boa saída seria adormecer através de um interruptor, não achas? A noite mata mais do que a febre dos dias.
Segunda-feira. No escritório as folhas amontoam-se à minha frente como uma praga. Trabalho estúpido esse, tão vazio de sentido como pobre em resultados. Noventa por cento deste esforço era escusado mas a sociedade teve de inventar a burocracia para manter ocupados os assalariados, contribuindo assim para a paz e saúde social. A Organização inventou o equilíbrio entre o tempo gasto e o tempo disponível, não como defesa dos cidadãos mas para os proteger do vazio. O que seria da História sem homens ocupados? O que fariam eles sem obrigações tão desnecessárias quanto ocas de sentido? Na Grécia antiga, o trabalho manual era destinado aos escravos e o cidadão tinha tempo para se dedicar a actividades nobres, como a filosofia e a política. Hoje seria impensável uma sociedade de ociosos no sentido grego, talvez porque os homens de hoje preocupam-se mais com respostas do que com perguntas. E á tardinha, após o laborioso tempo escorrido, chega-se a casa tão exausto que tudo o resto diminui na sua importância.
E tu chegaste a casa tão cansado que olheiras escuras atingiam o queixo, como inundações de Inverno em locais desabrigados. A tua postura corporal correspondia a um velho acabado e mesmo o sorriso resultava de um esforço nítido. Concluo que o espectáculo consome e corrói os artistas como um cancro maligno. Pediste uma massagem aos ombros e adormeceste no sofá com o mesmo olhar do palco, aquele que interpretei ser portador de horizontes belos. O teu silêncio, dono dos sonhos, é tão importante como o meu, razão de possibilidade da fantasia de mim; não percebo como é que desconfias da necessidade dele e me culpas do meu.
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