a simetria imperfeita

Gostava tanto de te poder dar mais do que dou. Imaginei-me muito melhor do que sou. Mas nada faço para que os sinais saiam tão dificilmente como uma rolha de uma garrafa. É penoso sentir esta mediocridade de actor que pretende dizer, mostrar, testemunhar afectos que ficam encravados na garganta. Porquê? Porque tenho medo. Medo de ficar desasado, ridículo. Nunca ninguém me ensinou a amar.

Tenho manuais, dramas que posso repetir, tal como num palco. Mas sou péssimo actor e os argumentos são, geralmente, de fraca qualidade. Vejo filmes onde tudo é tão fácil, como se a felicidade resultasse de um simples acto de coragem. Mas não. Andamos todos triturados pelo imaginário e ficamos constrangidos porque o que sai de nós é na maioria das vezes peças de classe B. As culpas obrigam- -nos a actuações sublimes, a gestos magnânimes em datas relevantes, mas tudo não passa de miseráveis comédias.

Então, não me culpes. Culpa a minha vida, o meu desespero, a minha solidão. Estes, sim, são os culpados de não poder oferecer-te o que aguardas com ansiedade. Sou apenas o resultado de experiências, aberração conclusa de um laboratório familiar onde o amor existente era apenas uma réstia de luz que mantinha todos nos mesmo carreiro, nos mesmos fitos. O amor que esperas e que não consigo dar-te é o amor que não tenho, de que sempre senti falta e que procurei por caminhos ínvios. Ninguém dá o que não tem, pois não?