Corredores sombrios

Sempre a sensação de estranheza perante o lugar que se ocupa. Nada chega a ser familiar porque há sempre a consciência de não ser daqui. Não ser de lado nenhum. Mesmo que tente não consigo delinear o processo causal que me guiou. Não me lembro do itinerário e se quisesse fazer o caminho inverso seria impraticável. Como perceber que pertenço a este chão de pedra reluzente, velha e escura onde vagueio? Nesta solidão consentida, onde apenas se sentem os passos ruidosos e os pensamentos emparedados e monocórdicos. E o tempo, os minutos que se arrastam tarde dentro, como as sombras escuras da praça. Sombras que parecem figurantes de filmes mudos, ora divergem ora se cruzam sem se olharem, como se seguissem normas severas de um ordenador escondido sob os arcos.

Não há premonições na vida, as coisas acontecem. A vida não é feita de horizontes fixos. A vida é espessa, densa, construída por paisagens indecifráveis e selvagens. Recupera-se a vida na luta diária pela afirmação, pela recusa em ceder ao mais fácil, fuga ao gasto, à repetição sensaborona, ao hábito, ao desgaste permanente. Só assim se restaura a beleza que se vulgariza na repetência da sua aparição. Como se pintássemos a vida de cores vivas e garridas cada vez que ocupássemos um novo posto. Um posto de vigia.


E depois volteio-me e nada é familiar. Fui arrancado de um colo e sinto-me num colégio interno.