Cabelos Pretos

Tens um cabelo preto tingido pela noite e não és feliz. És segura, tão segura como um rochedo e enfrentas o mundo com alguma sobranceria. Mas uma coisa não tem nada com outra. Caminhas sem olhares para os lados, como se já tivesses tudo a que tens direito.

De vez em quando encontro-te, em locais tão díspares como improváveis. Às vezes, não tenho a certeza se não serás uma criação minha que levo comigo para todo o lado. Mas vejo-te com maior clareza da minha janela, este miradouro para o mundo. De lá observo o que quero e, de vez em quando, quero ver-te. E lá estás.

Sorris, quando reconheces alguém. Tens um sorriso branco que ameniza o escuro dos teus cabelos. Consegues ser afável e acolhedora. Depois, regressas ao trilho e compões os gestos e os passos ao sabor da melancolia. Há pessoas que não nasceram para ser felizes, mas para cumprirem à risca papéis, tarefas e funções. Ser feliz é para os irresponsáveis, para aqueles que não se deixam manietar por compromissos, para aqueles que recusam crescer, para quem a vida é um horizonte inacabado - submerso em nevoeiro cerrado – obrigando os indivíduos a inventarem a sua própria estrada.

E vais andando à procura do tempo certo. Tudo cronometrado ao milímetro, gestos, ritos, sorrisos. Da minha varanda reencontro-te. Segura, como sempre, naquela passada forte de quem sabe para onde vai.